Всё – не зелёное и, впрочем,
не голубое, не любовь,
не очень красное, что очень
напоминает сразу кровь,

не майский жук на вурдалаке,
не снег и дождь по вечерам,
не свет, который ждёт во мраке,
чтобы из мрака выйти к вам,

не эти круглые ладони,
ключицы, спины, голоса,
не то, что стынет или стонет
до гибели за полчаса,

не то, не это, не такое,
и снова – не любовь, не страсть,
не голубое, не любое
(чтоб мне пропасть!)...

не ты, не я, не даже дети,
которых не было, не мы,
не наши лица на рассвете
в начале тьмы.