Б.П.П.

        Бог потерянных пуговиц сидел под столом. Он искал пуговицу, шарил своей двухпалой рукой по полу. Пол был грязный. Ему то и дело попадались пустые стаканчики от йогурта и детальки лего. Еще попадались сухие чаинки и пожеваные листья мяты, хозяин их выплевывал на пол, ему так нравилось, природа – говорил он. Пуговица не находилась. Спина начала затекать, он уже давно был не молодой бог, еще не старый, но борода уже седая. Подошла хозяйская собака и легла рядом, он вздрогнул, подумал о блохах и отполз поближе к креслу. Пошарил под ним рукой, там лежала чайная ложечка. Он вздохнул, тут его телефон загудел – четырнадцатую пуговицу за сегодняшний день потерял моряк в увеселительном заведении недалеко от порта, он подумал про сифилис, про то что жизнь несправедлива и опять вздохнул. Зато золотая небось и с якорем, такси уже стояло внизу и бибикало.