СОН В ЛЕТНЕЕ УТРО

Рассвет настырно звенит,
перекатываясь металлическими бусинами
в горлышках синиц.
Бамбергский Всадник*
проехал сквозь сон
московских небес,
не примяв тополиного пуха,
не встревожив теней
(и забыв своё имя).

Леннон, валлийский насквозь,
бредёт по колено в росе
на концерт в Стоунхендж,
подбирая на арфе "Because",
привыкая к хламиде друида.

Прозрачная летняя ночь
светлеет,
становится
сиренево-голубой,
розоватой,
и вот...

И вот утро.
Утвердилась в своих очертаньях Москва.
(Да, Москва,
а не Аваллон и не Бамберг.)

Голубой Кристалл
Академии Народного Хозяйства
посылает свои лучи
Центральному Дому Туриста.
Тот ретранслирует их
в сторону Тёплого Стана,
в зону отступающей мглы.

А у подножия ЦДТ
со дна высохшего фонтана,
давно уже не являющегося частью
системы охлаждения гостиницы,
глядит в небо,
навстречу этим лучам,
большая, пушистая
дохлая ворона.