* * *
Как мало нам дано - уже багряны листья
На кленах, и теперь, превозмогая прыть
Стремительных минут, я так боюсь витийства,
Я не люблю слова - их надо говорить
И речи ручеек тягучей течью полнить,
А голос мой так слаб и шумно так вокруг,
Что звуков не узнать, не разобрать, не вспомнить,
И музыке одной я оставляю звук.
В конце концов любой знак нотный, знак певучий
Честнее знаков тех, которые в тетрадь
Я заношу, когда мне позволяет случай
Мучительную речь за крылья звуков брать.
* * *
Ты сбросишь последнюю тяжесть
Багровых одежд. По реке
Несет их. Недвижимо ляжет
Твой образ, твой стан налегке,
На воды, на черные глади,
Где сверху, до самого дна,
Клочками, в туманном наряде,
Небесная просинь видна.
И всюду скользящие тени.
Осеннюю слабость - долой!
Подвижная сила растений
Взрыхлила твой почвенный слой!
Стремительный луч прикоснулся
К засохшей слезинке смолы...
Уснул или только проснулся
Твой лес? Очевидно, малы
Тебе эти дали и сроки,
И грезится жизни лесной -
Уснувшие вешние соки
Беременны ранней весной.
ИЗ ЦИКЛА "AD ASTRA"
1
Пугливая волна безвольна и наивна,
Течение несет кораблик деревянный,
Он украшает, как затейливая гривна,
Сей невысокий вал. Матросик, неустанный
Свой совершая труд, на палубе фанерной
Застыл, - Лаокоон пластмассовый, манерный.
Либурна ли его стремительное судно,
Триера ли оно - не знаю, но похоже,
Что шкиперу совсем вообразить нетрудно
Себя Улиссом и в поход почти такой же
Отправиться, пока неузнанных америк
Так много на реке. Спокойный, сонный ерик
Прозрачен и ведет, насколько глаз объемлет,
К излучине, а там - прекраснейшие вещи
Творятся: стрекоза разглядывает земли,
На мачте умостясь, таинственно восплещет
У борта и уйдет в коричневые воды
Тритон... Не перечесть всего, что у природы
Для нас припасено. С душой моей едина
Забывчивая зыбь речная; водяною
Изменчивой строкой напишется картина
Текучих детских лет, но только с сединою
Возможно разглядеть впервые эти дали
И распознать еще неясные детали.
2
...Только в этом счастье, ты это знаешь,
Я уверен - ты понимаешь это.
Это словно ласточка, словно та лишь,
От которой только и ждешь ответа,
Не о том, какое случится лето,
Не о том, какая погода завтра...
Это словно ласточка, словно где-то
Я другую видел. А может, став то
Легкокрылой пташкой, то рыбкой юркой,
То иной какою-то штучкой с перцем,
Это будет пошло плестись за юбкой,
Это будет медленно зреть под сердцем,
Это будет биться, покуда как-то
Не вспорхнет, подумают - улетела,
И никто не сможет отметить факта,
Когда это снова отыщет тело.
3
Не ты ли повторяла мне уныло,
Что счастья нет? Душа молчит, устав.
И прав Жуковский - не права Людмила,
Верней - Ленора... Значит, Бюргер прав...
Не всё ль равно? Не в этом же отказе
От жизни - жизнь. Поверишь ли кому,
Когда рассудок тонет в каждой фразе
И ум давно не верует уму?!
Так в чем она? Не отвечай - напрасно
Уронишь звук, лишь эхо, возвратив
Твой голос, говорить с тобой согласно
И повторять заученный мотив.
* * *
Только ты меня и влечешь, морская,
В кучеряшках пены, легка, сердита;
Поднимаешься валом, волной, лаская
И сползая мурашками... Афродита,
Или это Лада в уста влагала
О далеком Леле мольбу, манила...
Где разъято-сырая была Валгалла?
Где осклизло-мягкая похоть ила?
Всё туман, туман, только волны, мерно
Набегая, несут лоскутки и крохи.
Что же было, вспомнишь ли? Нет, наверно,
Лишь упругой влаги шлепки и вздохи.
* * *
Ах, душа-шептунья, душа-летунья,
Не скажу, что ласточка, - сокол, стрепет...
Как же я люблю этих птиц безумье -
Щебетанье, вскрик, трепет крыльев, лепет,
Обмиранье, в небе ночном паренье;
И сапсан ли зорок, и беркут меток -
Всё слилось в едином стихотворенье
Из цветастых перьев, торчащих веток...
Птицелов отчаянный, где же сети,
Где же клети - в самом разгаре лето?!
Запасай, лови, что ли, звуки эти,
Эти трели... Я знаю - ты можешь это.
* * *
Затрепещет лист на ветру - тряпица,
Флюгерок зеленый, раздует нодью,
Чтоб сорваться, вырваться, раствориться
Среди прочих, падших единой плотью;
Чтоб, клочком шагреневым истлевая,
Обнажая жилы, скататься в комья...
И она затеплится, чуть живая,
О своей отчизне древесной помня;
Закружит, смешается с прахом, в вышний
Устремится мир... Что мы ей ответим?
Для души иной быть не может жизни,
Чем короткий путь между тем и этим...
* * *
Я жду тебя, и, рано или поздно,
Когда поймешь, как ты необходим,
Войди в мой дом, как входит свежий воздух,
Легко коснувшись медленных гардин;
Перебирая пальцами покровы
И задирая книжные листы,
Войди в мой дом и отыщи то слово,
В котором будешь настоящий ты.
Найди, найди! Побудь Пигмалионом,
Преобразуя звук в живую плоть,
Найди и назови, хотя бы стоном,
Хоть чем-то, что способно уколоть,
Разбередить и стать живей живого...
Ищи в себе, мой добрый визави,
И верный звук, и истинное слово -
И назови!
"Urbi", вып.14:
Следующий материал
