Из архива "НОВОЙ ЛИТЕРАТУРНОЙ ГАЗЕТЫ" Сборник произведений. / Составитель Дмитрий Кузьмин. М.: АРГО-РИСК, 1997. ISBN 5-900506-53-3 C.41-42.

ГФ. Нельзя сказать, чтобы Ваше имя было у всех на слуху. При этом Ваши стихи рекомендовал к публикации Андрей Вознесенский, их высоко ценил покойник Бонифаций (В.П. улыбается.) А кто ваши кумиры, учителя?         В.П. Хм. Пушкин, Батюшков. Ранний Харитонов, Дарк.         ГФ. Дарк, насколько нам известно, прозаик...         В.П. Во-вторых, он блестящий поэт, во-первых, я кое в чем ему действительно обязан. И Маше Гонтмахер. Но главный мой учитель - это я сам...         ГФ. Вепрь Владиславович, Ваши стихи впервые приходят к читателю. Насколько полное представление можно составить о Вашем творчестве по этой - поневоле небольшой - подборке?         В.П. Конечно, никакого представления. Помимо всего прочего, я включил в эту подборку достаточно мягкие тексты, откровенно говоря, мне хотелось, чтобы они "прошли".         ГФ. Мы очень признательны Вам за заботу о нашей репутации - это по нынешним временам большая редкость.         В.П. Но я надеюсь, даже уверен, что интерес к моим стихам не будет так или иначе пропорционален их "жесткости". Это было бы... это испортило бы первую встречу.         ГФ. Хотелось бы, чтобы в заключение Вы хоть немного рассказали о себе. Но, уже зная вас немного, предвижу сложности. Ведь, при Вашем роде занятий, удивительно уже то, что вы печатаетесь под настоящим именем...         В.П. (смеется). Увы, при моем, как Вы выразились, "роде занятий" за псевдонимом не спрячешься. Что до сложностей, то создавать их людям - это, знаете ли, для меня профессиональное. Чем меньше сложностей будет у вас, тем больше у меня. А поэзией, сами понимаете, на хлеб с маслом не заработаешь.

У ОКНА

вечер переходит в ночь
как парк незаметно переходит в лес
край его под моим открытым окном
шлёт мне дружеский дар прохлады
в ней уютные неприятности комаров
ребячливый рокот мотоцикла с аллеи
будто кто-то знает
что сегодня я не хочу
бродить по центральным улицам
вдыхая запах бензина и крови
гонять на иномарке
по не освещённым любовью окраинам
что мне ничего не надо
только сидеть вот так
смотреть как соседка выгуливает афганца
который задирает лапу на дерево
на котором как это ни глупо
ещё висит тот вьетнамский студент




ЗА ПИСЬМЕННЫМ СТОЛОМ

ночью машины сходят с ума от музыки
                                    собственных моторов
я остановил машину
мы мчались
            по голым как блядь на простыне улицам
мы въехали в парк где пользуясь их темнотой
вошкаются деревья друг с другом
я вывел его
из его распалившейся машины в бассейн прохлады
он знал он готовился не один год
к празднику моего выстрела
я взорвал его мозг

в ту же ночь я убил мента
на нём был бронежилет
пуля разорвала пах
я спешил
надо было уходить
я боялся что забуду стихи
сочинённые в ту изъёбанную серебром погонь
ночь




ТЁПЛЫЙ КАК НОЧЬ

КОГДА НОЧЬ
В ДЫМКЕ ЛУННОГО СВЕТА
ПО ЛЕЗВИЮ МОЕГО НОЖА
ПРОГУЛИВАЕТСЯ АНГЕЛ

а он
шёл домой

я попросил его сигарету
но он не курил

тогда я спросил его
знает ли он что в темноте
кровь чёрного цвета

я спросил его на что похож страх
он ответил мне полужестом

я не хотел чтобы он жил

чёрное брызнуло в пыль
но я не испачкал себя
я долго смотрел вниз
на его узкую спину

КОГДА ПЫЛЬ СВЕТЛА
НОЧЬЮ ТЁПЛОЙ КАК МОЛОКО
АНГЕЛ
ПРОГУЛИВАЕТСЯ
ПО ЛЕЗВИЮ МОЕГО НОЖА




СПЯЩАЯ ГАЛАТЕЯ

Ты не хочешь любить меня за мои стихи
ты хочешь любить меня жестоким

    так знай:
вчера я убил поэта
    вот то о чём ты не узнаешь из газет:
он был нежен в смерти.

Всю ночь он рассказывал кровью о

            любви к тебе
всю ночь я жёг его

            рукописи

    ты знаешь: в жизни он был жирен

когда он стал твёрд как камень
я взял молоток и зубило
обычное представляешь зубило

    к рассвету я высек из него
            статую тебя

спящую тебя




СОНЕТ

странно...
это секунды: пять десять но я
помню каждую мелочь... в тот день
расстреляв его я полоснул очередью
по окнам ларьков и задел пожилую
женщину и мальчика с сенбернаром
он осел на асфальт
протекая косматым брюхом

нас взяли уже на выезде из
города
они расстреляли меня в упор из акаэма
я праздновал боль в кругу друзей
я сочинил сонет к смерти
но в пылу агонии забыл всё




Я ЗНАЮ

там
есть такое место
        с трёх сторон оно окружено водой
там
женщины плещутся
            в тронутой ряской воде
их мужчины курят
        на днищах перевёрнутых лодок
и там совсем нет ветра
        там никогда не было ветра
                    он невозможен там
и вода кругом
    неподвижна

И от города не так далеко

Я хочу чтобы вы закопали меня там
земля там мягкая

Стреляй братан Стреляй ну
ты видишь я тороплюсь туда