Я написал тебе сегодня утром,
Толя, радуясь встрече в Москве.
Я написал сегодня, а ты умер,
дружище, в столице бывшей
родины вчера. Может, это так,
нарочно? Может, позвонишь и
отлетим всё-таки в Баку за смуглым
солнцем над газельим раем Низами?
Или на Байкале глохнущему миру
отчитаем бренные облачно стихи?
"Эх, Толя, Толя, ты ли, ты ли?"
Уходит из-под ног недвижная
земля. Ты думаешь, мы здесь
когда-то были, под неким небом,
которому плевать на наши небеса?
Тебе я написал сегодня утром,
Толя. В последний раз прошу
тебя как друга, не умирай,
не умирай
вчера.